Carpe Diem#

Yo sigo probando, acá. No hay demasiado feedback por ahora, pero ya me haré famoso.

Y se me ocurrió contar esta anécdota, que bien puede servir como consejo para los que recién aterrizan en suelo extranjero*. Resulta que todo argentino** que se precie de tal o que al menos retenga ciertas costumbres mínimas, al volverse de Buenos Aires*** se lleva una o más cajas de alfajores****. Havanna, en general, pero la marca no es relevante. En nuestro caso, si, fue una caja de Havanna de 12 alfajores, 6 de chocolate y 6 de dulce de leche*****. Nos trajimos más de una caja, pero las repartimos. Havannets, galletitas de limón (repartimos las comunes, pero nos quedamos con una caja de las cubiertas con chocolate), etc. Te traés esos alfajores porque claro, como bien leyeron más arriba (en el título del blog), siempre te puede agarrar esa sensación de que querés un alfajor y sí, acá te van a faltar. Entonces te traés la caja, y la guardás con cariño arriba de la heladera. Y a la semana, te comés el primero. O el segundo. Y después pensás en cuánto te falta para volver a Buenos Aires***(bis) y te agarra el miedo de que los alfajores no alcancen. No duren lo suficiente. Y entonces empezás a cuidarlos, a mimarlos. Y no los tocás. Nos pasó un poco eso. Un poco demasiado******. Y nos olvidamos de la caja de alfajores y nosotros seguimos viviendo. Y la verdad es que mientras no vimos la caja, mucha necesidad de alfajores no tuvimos. Y pasaron los meses. Varios meses. Acá no es como allá, ¿viste? Acá el clima es seco. Dejás un paquete de criollitas abierto y te lo podés mandar al día siguiente tranquilo, sin que parezca que se te cayeron a la pileta. Te las podés mandar a la semana y siguen estando bien. Porque es seco. Para las galletitas es una ventaja, pero cuando se trata de alfajores, y encima alfajores que estuvieron más de la cuenta arriba de una heladera, la cosa cambia. El tema es que un día me acordé de los alfajores y enseguida me antojé de uno. Abrí la caja y ví que quedaban unos cuatro o cinco. Abrí un "plateado" y lo mordí. Una decepción que ni te cuento. Duro, el hijo de puta! Una piedra. Y sin gusto a nada, como si estuviera comiendo telgopor. Telgopor duro, claro. Y así es como llego al punto, finalmente. Deberíamos haberlos disfrutado mientras podíamos. Los guardamos como unos avaros y nos quedamos sin alfajores. Porque lo que teníamos en la caja ya no podía llamarse alfajor. A lo sumo eran alfajores embalsamados, momias de alfajor. La moraleja, entonces, vendría a ser carpe alfajorem. Mientras puedas.
Ale.

# Ya llegaremos al punto, un poco de paciencia.
* como ser, por ejemplo, la artífice misma de este blog.
** o argentina, claro está, porque no es una anécdota machista ni mucho menos
*** o de donde se le haya ocurrido visitar, porque tampoco nos vamos a considerar TAN unitarios, che,
**** artículo que, claramente, elimina por la raíz misma cualquier comentario acerca de la irrelevancia de esta anécdota en un blog intitulado "alfajor en falta". Prometo que ya llegaremos al punto, un poquito más de paciencia.
***(bis) o a donde se le haya ocurrido visitar, porque tampoco nos vamos a considerar TAN unitarios, che,
***** Siempre me pregunté por qué se les llamaban alfajores de dulce de leche, si todos tienen la misma cantidad de dulce. La diferencia está más bien en la cobertura, que es chocolate o azúcar impalpable, pero se los llaman "de chocolate" o "de dulce de leche", nunca "de azúcar impalpable". Por supuesto, siempre los podemos llamar "dorado" y "plateado", por motivos que, si desconocen, entonces no tiene sentido que sigan leyendo. El tema es que
****** También nos pasó con dos potes de dulce de leche La Serenísima, que resultó que se nos vencieron como un año antes de que se nos ocurra abrirlos.